Uma breve história da solidariedade do Naturlink com a Nação Gwich’in
Nota do editor: Em 6 de setembro, a administração Biden cancelou os últimos sete arrendamentos de petróleo e gás no Refúgio Nacional de Vida Selvagem do Ártico. O Departamento do Interior também propôs novos regulamentos para a Reserva Nacional de Petróleo, a maior área de terras públicas do país, que proibiria a futura extracção de petróleo e gás em 10,6 milhões de acres e acrescentaria protecções mais fortes a 2,4 milhões de acres da reserva. “Para citar o presidente Biden, este é um grande negócio. A perfuração de petróleo e gás no Refúgio do Ártico é incompatível com a sobrevivência a longo prazo do Ártico, com o modo de vida da nação Gwich’in e com a vida como a conhecemos. ”, disse o diretor executivo do Naturlink, Ben Jealous, após o anúncio. “Ao proteger estas paisagens e cancelar estes arrendamentos, a Casa Branca deixou claro que tomará medidas ousadas para evitar a catástrofe climática”.
Viemos para o Refúgio Nacional de Vida Selvagem do Ártico na esperança de ver caribu, e lá estavam eles: cruzando as encostas do vale em pequenos bandos, com pelagem rica e saudável, navegando pelas touceiras esponjosas com um andar regular que falava de uma história milenar no tundra.
Pouco depois de o avião ter nos depositado ao longo das margens da bifurcação leste do rio Chandalar, avistámos os animais, alguns deles até passando perto das nossas tendas enquanto tentávamos dormir na ainda luminosa noite de Verão do Árctico. No primeiro pequeno-almoço já estávamos tão habituados à sua presença que foi possível circular pelas cadeiras do acampamento e perder-nos numa conversa sobre ambientalismo. Mas não falamos sobre caribu. Conversamos sobre pessoas.
Éramos sete no grupo, incluindo Chris Hill e Dan Ritzman da campanha Our Wild America do Naturlink e o novo diretor executivo Ben Jealous. Hill e Ritzman já conheciam bem o refúgio, mas foi a primeira viagem de Jealous para lá desde que aceitou o emprego em novembro passado. Antes disso, atuou como presidente da People for the American Way, uma organização progressista de justiça social, e antes disso, foi CEO da Associação Nacional para o Avanço das Pessoas de Cor.
Três membros do rebanho de 200.000 caribus Porcupine.
É um currículo incomum para alguém que dirige a maior organização ambiental de base da América – mas também adequado, uma vez que a última década foi um momento de mudança tanto para o Naturlink como para o ambientalismo como um todo. Dentro da organização e do movimento mais amplo, cresceu a consciência de que os objetivos ambientais devem ser perseguidos em conjunto com os objetivos sociais; que a conservação tem sido por vezes realizada com menos consideração pelas pessoas do que pela natureza; e que a proteção da natureza selvagem e selvagem é inseparável do bem-estar das pessoas cujas vidas já estão interligadas com ela.
“Se você quer construir um movimento de massa, você tem que encontrar as pessoas onde elas estão. Você precisa entender quais são os seus interesses e como esses interesses podem ser promovidos se vencermos”, disse Jealous durante o café da manhã. “Temos a obrigação moral de mostrar que podemos ser bons administradores da economia local e também do meio ambiente”.
“Nosso modo de vida no Ártico perdurou por 20 mil anos. Devemos agora morrer por 6 meses de petróleo?”
Palavras grandiosas, pronunciadas num lugar onde fósseis de corais de um mar antigo pontilhavam o leito do rio próximo e as montanhas circundantes permaneciam afiadas devido ao corte causado pelas geleiras da Idade do Gelo. Nas encostas expostas, o líquen tinha apenas uma fixação tênue; no fundo do vale, crescia densamente sob os pés, animada por flores que começavam a desabrochar sob a luz do sol ininterrupta do início de junho.
Lá, na tundra, o tempo – a impermanência – ficou imediatamente evidente. Aquela linda paisagem já havia mudado antes e poderia mudar novamente. Neste momento, porém, quando 8 mil milhões de seres humanos exercem em conjunto uma força que molda o planeta, o potencial de mudança reside menos nas mudanças tectónicas e nas oscilações planetárias do que nas actividades humanas.
Infelizmente, os locais de reprodução do caribu – o rebanho de porcos-espinhos, para ser mais preciso, que tem cerca de 200 mil indivíduos e percorre a região há pelo menos 27 mil anos – ficam acima dos depósitos de petróleo e gás na verdejante planície costeira do Mar de Beaufort. Esses depósitos têm sido objecto de um conflito de décadas entre a extracção de combustíveis fósseis e a protecção ambiental. A perfuração provavelmente seria catastrófica para o caribu.
Isso, por sua vez, seria desastroso para os Gwich’in, um povo indígena cujas terras tradicionais se sobrepõem às do caribu. Os Gwich’in às vezes chamam a planície costeira de “o lugar sagrado onde a vida começa”, um testemunho da importância do caribu para eles. Os Gwich’in também se autodenominam “o povo caribu”.
No caminho para o refúgio, nosso grupo passou uma noite na cidade de Arctic Village, em Gwich’in. Enquanto estávamos lá, fomos escoltados por um jovem chamado Karlas Norman, que nos levou à igreja da cidade. Dentro havia fotografias históricas da comunidade e uma cópia emoldurada de um anúncio de página inteira veiculado em O jornal New York Times em 1991.
O anúncio – tão relevante agora quanto quando foi publicado – apresenta o retrato de um homem Gwich’in, vários caribus e uma criança em trajes tradicionais sob as palavras “Nosso modo de vida no Ártico perdurou por 20.000 anos. Devemos morrer agora? por 6 meses de óleo?” Seis meses é o tempo que os Estados Unidos levariam para consumir os depósitos da planície costeira.
“Nossos caribus são nossa principal fonte de alimento”, disse Norman. Perguntei o que o caribu significava para ele. “Seria tudo”, respondeu ele. “Mas, para resumir em uma palavra? Seria… salvador.“
O Naturlink há muito que é solidário com os Gwich’in, tendo recentemente colaborado numa campanha para dissuadir os bancos de financiar a extracção de petróleo e gás depois de a administração Trump ter aberto a planície costeira à perfuração. Jealous veio ao Arctic Village para se apresentar e começar a construir relacionamentos. “Precisamos ter cuidado para que o trabalho que fazemos esteja vinculado à realização da economia que eles estão tentando criar”, disse Jealous mais tarde, em nosso café da manhã na tundra, enquanto a conversa se voltava para discussões anteriores com os Gwich’in. “Minha conversa com Karlas foi: ‘O que você precisa e o que você quer fazer?'”
Nosso grupo também se encontrou com Sarah James, uma anciã de Gwich’in, que serviu um banquete de caribu e pão frito – este último preparado à moda local e de acordo com uma receita que ela aprendeu com um amigo Navajo do Bureau de Assuntos Indígenas. internato para o qual foi enviada quando adolescente. James relembrou a ocupação de Alcatraz em 1969-71, um evento marcante no ressurgimento dos nativos americanos, e sobre a reunião de 1988, quando membros das comunidades dispersas dos Gwich’in se reuniram na Vila Ártica para prometer sua oposição à perfuração e seu compromisso em proteger o caribu.
“Foi como um renascimento da nação”, lembrou ela. “Eles disseram: ‘Vamos tomar a decisão pela sétima geração’. E então tivemos que permanecer unidos.”
Mais cedo, eu tinha andado na traseira do quadriciclo de James enquanto ela pegava sopa para o jantar. No caminho, perguntei se, depois de todas estas décadas de luta, com a possibilidade de perfurar na planície costeira ainda pairando sobre os caribus, os Gwich’in e o seu modo de vida, ela temia que eles pudessem perder. Ela não. “Somos muitos”, disse James. Ao todo são cerca de 6.000 Gwich’in, mas não foi isso que ela quis dizer. “Fizemos muitos amigos.”
