Na Reserva Nacional Samburu, no Quénia, guardas florestais trabalham para proteger os elefantes de uma série de ameaças
Mike Lesil, um guarda florestal de 40 anos da Reserva Nacional de Samburu, no Quénia, debruçou-se sobre a carcaça de uma jovem elefanta. Como gesto final de despedida, ele gentilmente colocou um galho recém-brotado dentro da cratera que costumava ser seu crânio.
“Cada vez que um dos elefantes morre”, disse ele, “uma parte de nós morre também. Uma parte de mim. Os elefantes são animais sagrados. Eles são nossos amigos, nossos camaradas, nossos companheiros de vida. Deveríamos ser seus protetores. E ainda assim falhamos novamente. Eu não posso te dizer o quão triste e irritado isso me deixa.”
A jovem foi morta por membros de uma comunidade pastoril tradicional residente nos arredores da Reserva Nacional de Samburu, nas margens do rio Ewaso Ng'iro. O elefante foi morto porque passeava por uma das aldeias comunitárias. Em tempos menos difíceis, ela pode ter sido perdoada. Mas agora não. Sem dúvida estressado pelas secas, pela erosão do solo e pelos efeitos das alterações climáticas, um pastor local pegou na sua espingarda automática.
“Esta é a época mais seca do ano”, explicou Lesil. “O conflito entre humanos e animais está no seu pior. E fica pior a cada ano. Costumávamos perseguir caçadores furtivos somalis, grupos do crime organizado e ladrões locais contratados pelos comerciantes de marfim. Agora, a maioria dos elefantes são assassinados pelos pastores locais que lutam contra a vida selvagem por pastagens e água.”
Lesil juntou-se aos guardas-florestais em 2001 e, nos 20 anos seguintes, testemunhou a degeneração do ambiente local. O fato é que a jovem fêmea não morreu por causa das presas. Se ela morreu de alguma coisa, morreu das consequências das alterações climáticas, alimentadas praticamente pelos mesmos apetites que alimentam o comércio de marfim e chifres de rinoceronte.
Lesil e os seus colegas guardas florestais encontram um elefante assassinado duas vezes por mês – o que pode surpreender que, em alguns aspectos, a Reserva Nacional de Samburu seja uma história de sucesso. Estendendo-se por 165 quilômetros quadrados, a reserva está repleta de vida. A cada passo, os visitantes podem ver uma família de elefantes vagando pela reserva. Ou uma chita ferida deitada debaixo de uma árvore, recuperando-se de uma briga com uma leoa por causa de um antílope. Do nada, o sol do fim da tarde lança um brilho quase milagroso sobre um par de zebras de Grevy. Enquanto observávamos um bando de girafas, uma grande leoa caminhou silenciosamente até nosso veículo.
Com a pandemia a causar estragos sem precedentes na economia local devido à perda de receitas turísticas, era de esperar um aumento da caça furtiva. Mas os guardas florestais em Samburu estavam prontos. Após anos de confronto com as milícias mercenárias somalis, os guardas-florestais locais estavam bem preparados para um aumento do conflito entre seres humanos e vida selvagem.
“Não gosto de atirar”, disse Lesil, balançando a cabeça enfaticamente. “Tento resolver todos os assuntos através da diplomacia. Portanto, a cooperação com a comunidade local é muito importante. Mas simplesmente não há acordo pacífico com os caçadores ilegais estrangeiros. Mais uma vez, estamos basicamente em guerra. Eles são apoiados por algumas pessoas extraordinariamente ricas e poderosas. Mas posso dizer que até agora vencemos todas as batalhas armadas. Conhecemos essas partes tão bem quanto as costas de nossas mãos. Além disso, somos nós que defendemos nossas casas, nossos animais e a nós mesmos.”
